A la escucha de la VIDA

La expresión “Al final de la tarde se nos juzgará en el amor” San Juan de la Cruz.  El bien no es una realidad aislada que nace en lo humano de forma ocasional en determinados actos, como si fuera un acto pasajero en medio de la neutralidad moral. El bien brota del hondón mismo del ser. No es un añadido extrínseco a la existencia humana, sino una dimensión constitutiva de ella. En lo más íntimo de su naturaleza, el ser humano está originariamente orientado hacia el bien, porque ha sido creado como reflejo de una Bondad mayor que lo precede y lo fundamenta. Esta afirmación no responde a un optimismo ingenuo, sino a una comprensión real de la persona. El hombre no inventa el bien; lo descubre. Y lo descubre porque está inscrito en su propia estructura espiritual como llamada, como vocación. En el fondo de la conciencia resuena una invitación que no se impone por la fuerza, pero que tampoco puede ser silenciada sin que algo se fracture en lo más profundo de la persona. La inclinación ...

La Cuaresma vuelve cada año como una llamada discreta pero insistente al corazón humano, como un hecho que irrumpe y nos provoca. No es simplemente un tiempo de prácticas externas, sino la ocasión de verificar qué sostiene realmente nuestra vida. En medio del ruido y la dispersión, la Iglesia nos ofrece estos días para redescubrir algo elemental y decisivo, sin oración el cristianismo se reduce a ética, a tradición cultural o a emoción pasajera. Se vuelve discurso, memoria de algo que fue. Con oración, en cambio, la fe vuelve a ser experiencia viva, acontecimiento presente. Porque la oración no nace ante todo de un mandato, sino de una necesidad. Es la expresión más verdadera del yo cuando toma conciencia de sí mismo. El hombre es mendicante por naturaleza, su corazón siempre está en espera, como deseo de plenitud, de justicia, de amor que no termine. Cuando esta necesidad no encuentra su nombre verdadero, se dispersa en mil sustituciones, en ocasiones generadas por nosotros mismo, pa...

Vivimos en un tiempo en que la inteligencia artificial escribe, traduce, resume, responde. Puede imitar estilos, ordenar argumentos, producir textos coherentes en segundos. Y, sin embargo, cuando una persona escribe, sucede algo distinto. No simplemente se produce un texto, se expone una vida. La escritura humana no es solo combinación de signos, es implicación. En cada frase hay una biografía silenciosa, una memoria afectiva, una herida quizá no cerrada, una esperanza que busca forma. Escribir no consiste únicamente en decir algo verdadero, sino en decirlo desde alguien. Y ese “desde” no se puede reducir. La inteligencia artificial puede organizar significados, pero no puede habitar lo que dice. No tiembla ante una palabra que la compromete. No siente la responsabilidad de una afirmación que nace del propio riesgo. El ser humano, en cambio, cuando escribe de verdad, se pone en juego. No solo comunica contenidos; se comunica. Hay una diferencia decisiva entre información y acontecimien...

  Educar para una sociedad responsable no es, en el fondo, un problema técnico ni únicamente político; es una cuestión profundamente humana. Las ciudades sucias, el deterioro de los espacios públicos y la indiferencia frente a lo común no aparecen por falta de servicios, sino por una forma empobrecida de habitar el mundo. Cuando el ser humano deja de sentirse parte de un nosotros, lo público se vuelve ajeno y, por lo mismo, prescindible. La pluralidad que vivimos hoy, aunque valiosa, también puede generar fragmentación. En ese contexto, el descuido no es solo material: es un signo de soledad. Una soledad que no siempre se expresa como aislamiento físico, sino como ausencia de vínculos significativos. Allí donde no hay lazo, no hay cuidado; donde no hay pertenencia, no hay responsabilidad. Por eso la pregunta decisiva no es quién debe reparar lo que se rompe, sino cómo educar para que no sea necesario romper. Educar es introducir a las personas en un modo de relacionarse con los otr...

Con frecuencia, la vida nos confía algo que sufrir. No como castigo, no como error, sino como el lugar donde se decide si todo es absurdo o si todo es llamado. Cuando el cuerpo,  cansado de sí mismo, ya no consiente un paso más y nos detenemos al borde del camino, no para huir, sino para no ser peso, para no estorbar. Cuando las lágrimas brotan sin haberlas buscado, a solas o ante otro, y cualquier instante del día se vuelve ocasión para reconocer que no nos bastamos. Cuando decimos “basta”, cuando la debilidad nos alcanza y la memoria,  que un día fue promesa, se vuelve nostalgia, y el pasado ya no abre el mañana. Cuando estamos solos en medio de la multitud, cuando el ruido y el silencio solo los percibimos nosotros, porque todo sucede dentro y nadie sospecha la medida de nuestra herida. Cuando la vida se reduce a sobrevivir y se nos olvida  vivir. Ahí,  en ese punto exacto, miramos al Crucificado. No como una idea, no como un consuelo piadoso, sino como un hecho q...

En un mundo cada vez más polarizado, en una sociedad que avanza a toda prisa entre el ruido y las obligaciones, con agendas saturadas de proyectos que a menudo no conducen a nada y que, cuando finalmente se ponen en marcha, dan lugar a otra realidad y a nuevas necesidades, pareciera que incluso nuestra propia existencia estuviera atravesada por la lógica de la obsolescencia programada, como si lo que hacemos hoy mañana dejara de tener valor. Y, sin embargo, ante esta realidad, a veces brota como flor que irrumpe en el asfalto una belleza inesperada, nacida a contracorriente y a golpe de fuerza. Es la pregunta que emerge desde lo más hondo, allí donde todo parece oscuridad, y que abre una nueva posibilidad. Surge entonces la pregunta más profunda de la humanidad, la que incluso embellece el silencio y la penumbra: ¿para qué estoy aquí?, ¿cuál es mi realidad?, ¿qué se me ha dado? Son interrogantes que sacuden por dentro, como un temblor íntimo, como un latido que se filtra por las grieta...

La historia demuestra que cuando el vínculo humano es sustituido por la imposición, el deseo de poder y el enriquecimiento personal, el entramado social se resiente y la persona queda en segundo plano. Allí donde se impone la fuerza o la lógica del dominio, se erosiona la confianza y se debilita la convivencia. En cambio, cuando el encuentro y la escucha mutua se convierten en el fundamento de la vida compartida, se abre un camino auténtico hacia la paz, sostenido en el reconocimiento de la dignidad inviolable de cada ser humano y en la búsqueda sincera del bien de todos. Toda acción verdaderamente humana nace del respeto profundo hacia lo humano. Nadie, ninguna persona ni ningún pueblo debe ser reducido a un medio para alcanzar fines ajenos, sino acogido como un valor en sí mismo, portador de una dignidad que ilumina las decisiones y orienta la vida común hacia la justicia, la solidaridad y la responsabilidad compartida. El bien común no es la simple suma de intereses individuales, si...

Hágase Él en mí. Hágase, aunque en ocasiones me cueste. Hágase, sin saber los dónde y los porqués. Los lugares en los que estaré o aquellos de los que marcharé. Hágase lo que no sé, los caminos que andaré y los tramos en que pararé. Hágase, aunque me pierda, y, con mis pies cansados, sienta que no estás a mi lado. Hágase, sin medidas, en mis síes y mis noes. Hágase en mis valentías, en mis miedos y desafíos. Hágase, siempre. Hágase, pero siempre contigo. ¿De qué me sirve hacer, si no es en Ti, conmigo? Hágase, Señor, en mí. Hágase: me fío. Fali Moreno

  Me adentré en el bosque sin conocer el camino. Mis ojos se posaban en abedules y pinos, en el olor a tierra húmeda, en el canto suave de las hojas al rozarse entre sí. Por instantes, todo aquello llenaba mi humilde caminar. Me detuve muchas veces a beber la belleza, a escuchar el silencio, a recordar quién era, y hacia dónde quería llegar. Con las horas, dejé atrás la sombra amiga que refrescaba mis pasos. Los árboles quedaron lejos, y fue el sol quien tomó mi mano para seguir avanzando. La mochila pesaba más, los zapatos herían, pero el deseo de llegar era más fuerte que mis quejas. No podía detenerme. Entonces vino la cuesta: alta, interminable, una montaña sin final. Debía subirla, debía continuar. Al alcanzar la cima, vi la grandeza que nadie imagina. Pero mis pies cansados me recordaron pronto que aún quedaba camino. Seguí andando y en un instante, como quien tropieza con un pensamiento, me pregunté: ¿hacia dónde voy? ¿cuál es mi destino? Abrí mi mochila y hallé aquello que ...

Bienaventurados los que esperan, los que, en medio del ruido, siembran esperanza en esta tierra llena de su gloria eterna. Que acontece en lo sencillo, en cada amanecer,  en cada gesto de cariño.  Bienaventurados los que despiertan despacio con los ojos puestos en el horizonte, donde la vida siempre es nueva aunque la mochila la lleves llena.  Bienaventurados los que se ponen en camino, los que allanan sendas, los que buscan a quien anda perdido y le ofrecen un paso más, una luz, un abrazo, la mano de un amigo. Bienaventurados los que hacen el bien sin ruido, los que descubren en cada rostro el suave resplandor de Dios-con-nosotros. Bienaventurados los que esperan sin prisa, los que se entregan sin preguntar, los que aman sin medir, porque en ellos florece la bondad que Dios siembra en la humanidad. Bienaventurados somos todos, porque en cada uno brilla un reflejo de Dios hecho hombre, y en ti, especialmente, la belleza secreta de su creación perfecta. Y en este tiempo de...

Entré en aquella habitación que, quizás, el tiempo un día cerró y nadie más volvió a abrir. No fue casualidad; algo, sin saber qué, me llevó hasta allí. Subí las escaleras de madera vieja de Tea, que crujían con ese sonido que solo los años saben dar. Su olor peculiar, los peldaños gastados, y, sobre todo, ese aire de recuerdo suspendido en el pasado. La puerta, cerrada sin llave, solo fechada, parecía guardar secretos antiguos, esos que en el letargo parecen dormidos. Solo Dios sabría cuánto tiempo llevaba así. No tardé en descubrir que se trataba de un viejo taller de tejido. Tal vez, alguna vez, de allí salieron prendas que dieron calor en los inviernos, o tapices que adornaron paredes y hogares. Me pregunté de quién habrían sido aquellas manos que trabajaron entre lanas, linos e hilos, tejiendo melodías y sinfonías en aquel rincón que, aunque hoy dormía, aún conservaba la esencia de haber sido un lugar donde, de un simple hilo, nacía la belleza. Abrí la ventana para dejar entrar la...

Manos abiertas, generosas, llenas de vida. Manos que llevan semilla y la esparcen para que la vida brote. Caen en tierra porque no retienen lo que guardan dentro; dejan caer el fruto de la vida y no se cierran en puños que aprisionan, pues lo que se encierra muere consigo mismo, no da fruto, queda en el olvido. Las manos abiertas son signo de entrega y de confianza: lugar donde la vida se comparte y se multiplica. Ojos que se abren no para juzgar, sino para conocer. Ojos capaces de descubrir entre la maleza una flor y, en medio de las flores, la hierba que impide florecer. Ojos que reconocen la verdad y la belleza escondida, que miran al otro con respeto, ternura y compasión. Ojos que hablan sin palabras, pues en su sola presencia resplandece el Maestro, el que nos enseñó a mirar y a amar. Pies descalzos que sienten la tierra y en ella encuentran sentido al camino. Pies que se manchan de barro para recordarnos una y otra vez que somos criaturas, modeladas del polvo por las manos del Ar...

"¿Qué es el hombre para que te acuerdes de él, el ser humano para que mires por él?" (Salmo 8,5). Esta pregunta, que brota del corazón del salmista, es la misma que nace cada día en nuestra propia experiencia, somos tan pequeños frente a la inmensidad del universo y, sin embargo, Dios se inclina hacia nosotros con ternura y nos confía una misión inmensa. No nos creó como una pieza más de un mundo ya terminado, sino como cocreadores de la historia. Santa María Eugenia nos dirá: “Creo que cada uno de nosotros tiene una misión en la tierra”. (...) Y debemos esforzarnos en buscar cómo puede Dios servirse de nosotros para difundir su Evangelio. ¿En qué puede servirse Dios de nosotros? Quizás esa sea la pregunta que nos lleve de nuevo a la cita inicial: ¿Quién soy yo para que Dios se acuerde de mí, me mire y ponga las llaves de la tierra en mis manos? Dios, que todo lo puede, ha querido necesitar de nuestras manos, de nuestra palabra y de nuestro amor para que su Reino se haga visi...

Parecía invisible, forjada a fuego, sin que nadie doblara una sola línea de tu vara. Erguida como certeza, como si el hierro creyera que el tiempo no lo alcanzaría. Pero vino la brisa, y el salitre, y el vaivén eterno del mar. No gritaron, no golpearon. Y tú, barandilla altiva, comenzaste a ceder. El óxido te fue tomando, silencioso, sin que nadie lo pudiera ver. Lo que el hombre levantó con fuerza, el mar lo deshizo con paciencia. ¿No es esa la lección? Que la constancia del agua vence al martillo de acero, al yunque de la fragua, al fuego más feroz. Que hay sabiduría en lo sutil, que la fuerza nunca vio venir. ¿Cuál es tu inmensidad, mar? ¿Dónde termina tu forma? ¿En los límites de la arena? ¿En los ojos que no logran abarcarte? ¿Cómo afirmar tal cosa, si el alma se conmueve, mar, con solo mirarte? Porque cuando cae lo firme, cuando se oxida la certeza, cuando el hierro cruje sin guerra, el alma se encoge y comprende. Comprende que la inmensidad no se mide en metros, sino en la humil...

La vida, hecha pedazos. Partículas flotando sin forma, sin medida. Todo está roto. El desorden es el único orden que queda. Restos que ya no cuentan lo que fueron, solo sombras, fragmentos sin historia visible. Un cacharro más, inútil tal vez, pero aún observado, aún esperado por ojos que no saben lo que miran. Sin ver, sin sentir, solo estar, seguir estando, como si eso bastara. El silencio, ese que no se dice, comienza a significar. Grita sin voz lo que tu cuerpo calla. Y las palabras, esas que no quieres decir llenan el espacio como un deber. Como un disfraz. Como una costumbre. Y entonces, te preguntas: ¿Quién recogerá los trozos?

En medio de la multitud, con ramas en las manos y esperanza en el corazón, una vez más levantamos la voz: ¡Bendito el que viene en nombre del Señor, el Rey de Israel! Recordamos aquella entrada humilde, sobre un pollino, mientras el pueblo, con entusiasmo, gritaba: ¡Hosanna, hosanna! Una escena de alegría, de fe sencilla, de corazones que reconocen al Mesías y lo reciben con gozo. Pero también hoy, Señor, sigues llegando. Ya no por las puertas de Jerusalén, sino por los bordes de este mundo herido. Llegas en el horizonte del mar, sobre una patera frágil que carga esperanza y miedo, y una voz que clama: "Solo busco llegar." Hoy también hay quienes extienden alfombras invisibles, no hechas de telas, sino de gestos de acogida, de manos que abren puertas y corazones que abren hogares. Hay quienes te reconocen sin trompetas ni palmas, pero con la certeza silenciosa de que tú, el Hijo de Dios, vienes a salvar. Dichoso el que no pasa de largo. El que se detiene al verte pasar, acomp...

Y después de un largo camino, me senté un rato junto al río. Buscaba sanar las heridas, refrescar la cara, seguir los senderos de la vida. Miré al horizonte y vi llegar a un hombre, que desde la otra orilla me observaba con mirada compasiva. No dijo su nombre, pero mi corazón ya lo sabía. Extendió la mano y susurró: "Ven conmigo". —¡No puedo! —dije en seguida—. No conoces mis miedos, mis idas y venidas, el temor de hundirme en el río de la vida. No soy digno de ser salvado, pues conozco mi pecado. Y una vez más, me dijiste: "No sabes cuánto te he esperado, cuánto he caminado siempre a tu lado. Desde la otra orilla te acompañé en cada caída, te tendí la mano, te saqué del lodo. Porque solo por ti, un día lo di todo. Cruza a la otra orilla. Ven conmigo. Déjame sanar tus heridas" ¿Quién eres tú, Señor, que,  a pesar de mi pecado,  cada día me tiendes la mano? Fali Moreno