Trozos

La vida,

hecha pedazos.

Partículas flotando

sin forma,

sin medida.

Todo está roto.

El desorden

es el único orden

que queda.

Restos que ya no cuentan

lo que fueron,

solo sombras,

fragmentos

sin historia visible.

Un cacharro más,

inútil tal vez,

pero aún observado,

aún esperado

por ojos que no saben

lo que miran.

Sin ver,

sin sentir,

solo estar,

seguir estando,

como si eso bastara.

El silencio,

ese que no se dice,

comienza a significar.

Grita sin voz

lo que tu cuerpo calla.

Y las palabras,

esas que no quieres decir

llenan el espacio

como un deber.

Como un disfraz.

Como una costumbre.

Y entonces,

te preguntas:

¿Quién recogerá los trozos?

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